qui en aurait l'idée ?
des héritiers pressés ?
Maintenant, les corbillards à tombeau grand ouvert
Emportent les trépassés jusqu'au diable Vauvert
Les malheureux n'ont mêm' plus le plaisir enfantin
D'voir leurs héritiers marrons marcher dans le crottin
L'autre semain' des salauds, à cent quarante à l'heur'
Vers un cimetièr' minable emportaient un des leurs
Quand, sur un arbre en bois dur, ils se sont aplatis
On s'aperçut qu' le mort avait fait des petits
(Georges Brassens, Les Funérailles d'antan )